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Le poète malheureux 22 janvier, 2013
Le poète malheureux
La page est blanche,
La plume est grise,
Dans ses nuits blanches,
Il se méprise.
Il avait les mots pour lui,
Ils coulaient d’une source de Lune,
Et tombaient en gouttes de pluie,
En remplissant ses pages une à une.
Des mots d’amour, des mots heureux,
Qui se lisaient du bout des lèvres,
Il écrivait le merveilleux
Qu’elle lui soufflait dans ses doux rêves.
Mais ce soir le poète est malheureux,
Il l’a trahie, elle, sa Muse fidèle,
En regardant vers d’autres cieux,
Il a été ébloui par le soleil.
Ses mots sont devenus brûlants,
Sa plume s’est desséchée
Et trempée dans l’encre de ses tourments,
Elle a fini par déchirer le papier.
Le poète pleure toutes ses larmes,
Inondant les pages de son cahier,
Devant elle, il dépose son âme,
Lui demandant de lui pardonner.
Il ne rêve plus, n’a plus de nuits,
Il l’appelle dans ses silences,
Il l’implore dans son esprit,
Mais elle lui a tiré sa révérence,
Sa Muse est bel et bien partie.
M.H. (Michèle Hardenne)
22/01/2013
