Accrochée à un rocher

Comme une huître accrochée à ce rocher,

Je me laisse caresser par le vent salé.

Le soleil se reflète sur ma nacre irisée,

Et jour après jour, je me fais oublier.

Je disparais, me confonds avec la pierre,

Je ne fais plus qu’un avec cette matière.

L’océan m’a rejetée sur cette plage,

Mettant fin à un beau voyage.

Les oiseaux ont vidé ma substance,

Ne me laissant que cette apparence.

Comme une huître figée sur ce rocher,

Je pleure les perles de mon âme abîmée.

M.H. (Michèle Hardenne)

Mélange étrange

Un peu de bleu,

Tu es heureux,

Un peu de rose,

Tu prends la pose.

Palette étrange,

Tout se mélange,

Ciel et terre,

Vent et mer,

Air iodé,

Fleurs sucrées.

Papillons blancs,

Tu prends ton temps,

Moi, sur un banc,

J’en fais autant.

M.H. (Michèle Hardenne)

Le « Rascatatge »

Je marche sur cette plage au sable fin.

La mer est calme, les vagues en abandonnant leurs embruns viennent mourir à mes pieds, en laissant s’échapper leur dernier soupir.

Les goélands chantent en planant dans un ciel azuré sans nuage, le vent ne les chatouille pas.

Je les regarde dans toute leur grâce, tournoyer au-dessus d’une masse sombre et informe.

Le soleil se reflétant sur l’océan, est éblouissant.

Mes pas me dirigent vers une jeune dune. De-ci et de-là, poussent de la Renouée maritime, de la Soude brûlée, et aussi de la Roquette de mer et de l’Euphorbe péplis.

La Nature se réveille en ce mois de mai, et les grands oiseaux, plus nombreux, se taisent et semblent m’épier.

J’arrive à la limite entre la terre et la mer. Le spectacle est ahurissant !

 Des troncs d’arbres blanchis par le sel marin s’entrecroisent, et des morceaux d’épaves jonchent le sol.

Je marche sur un sable durci et nacré, irisé de coquillages désertés de vie, qui craquent sous les semelles de mes
chaussures.

Un goéland, posé sur un morceau de métal rouillé, ne s’inquiète pas de ma présence, et essaye d’avaler un morceau de plastique.

Ici, je suis devant un cimetière, celui de la mer !

Elle rejette ce qu’elle n’a pas pu digérer et qu’elle a recraché.

Les gens du pays, l’appelle le « Rascatatge », une laisse de mer où se poursuit la vie.

M.H.(Michèle Hardenne)

Dans les pas du vent

Je marche dans les pas du vent,

Laissant une trace mouillée,

Sur un sable qu’il a effleuré.

Ici, je peux oublier le temps,

Au gré du va-et-vient des marées,

La mer s’amuse à le bercer.

Quitter la ville et ses gens,

Pour pouvoir me retrouver,

Et me reconstruire en entier.

M.H.(Michèle Hardenne)

Mes plus belles nuits, elles sont pour nous

Je te retrouve dans mes rêves,

Je t’embrasse du bout des lèvres,

Et mes mains, se posent sur tes joues,

Doux regard, couleur de miel,

M’entraînant loin dans le ciel,

Corps de femme, mon esprit devient fou,

Dans ce monde imaginaire,

Je suis entre ciel et terre,

Et tous mes gestes restent flous,

Tandis que tes bras m’enlacent,

Je ne peux rester de glace,

Mes plus belles nuits, elles sont pour nous.

Dans mes rêves, je voyage,

Je me couche sur les nuages,

Je me laisse emporter par le vent,

Je découvre des merveilles,

Et j’approche le soleil,

Qui me réchauffe tout doucement,

Puis, j’emporte ses rayons d’or,

Que je dépose sur mon corps,

Pour notre plus beau rendez-vous

Je scintille comme un ange,

Et en chantant nos louanges,

Mes plus belles nuits, elles sont pour nous.

Dans mes nuits toutes bleues,

J’étais un oiseau,

Dans un ciel si bleu,

Je volais plus haut,

Je quittais la terre,

Pour aller vers toi,

Vers cette lumière,

Qui brillait là-bas.

Tu vivais sur une étoile,

Et j’ai dressé la grand-voile,

Qui emportait mon radeau,

Dans le vent de ton sourire

Oui, je me laissais séduire,

Je savais que j’allais vers le beau,

Pour que mon rêve se poursuive,

Et que mes amours s’ensuivent,

Je n’emmènerais rien du tout,

Je pars vers un doux rivage,

Et quand je vois ton visage,

Mes plus belles nuits, elles sont pour nous.

Sous une couette de fleurs sauvages,

Me cachant les soirs d’orage,

Je cherche à être plus près de toi,

Je te retrouve sous un saule,

Et ma tête sur ton épaule,

J’écoute ton cœur battant de joie,

Le parfum des fleurs rebelles,

Me rendant bien plus sensuelle,

Je m’abandonne dans tes bras,

Et laisse tes mains habiles,

Caresser mon corps fragile,

Mes plus belles nuits, elles sont pour nous.

Durant nos nuits d’amour,

On est pareil à l’eau

Celle d’un ruisseau,

Qui coule sous les ponts,

Et jusqu’au petit jour,

Nos corps en fusion,

Vivent la passion,

Tant nous nous aimons.

Quand tu viens à ma rencontre,

En te mélangeant aux ombres,

Dans la nuit, au clair de Lune,

Et c’est au pays des songes,

Où sont bannis les mensonges,

Que mes doigts touchent tes mèches brunes,

Et à la fin de mon rêve,

Un doux baiser sur tes lèvres,

Je regarde se lever le jour,

J’attends que le soleil se couche,

Et ton prénom sur ma bouche,

Je t’appelle et j’attends ton amour,

Et à la fin de mon rêve,

Un sourire sur mes lèvres,

Mes plus belles nuits, elles sont pour nous.

M.H. (Michèle Hardenne)

Il y a ces mots qui se disent avec le coeur, les yeux, la main,

et qui n’ont nul besoin d’être prononcés,

alors soyons généreux de les offrir, tant que l’on peut.

Et, s’ils ne sont pas compris, alors tant pis !

Il y aura, toujours des Hommes sans cœur, fermant les yeux, serrant le poing et qui resteront sourds !

M.H.(Michèle Hardenne)

CONFESSION.

Il était presque vingt heures, lorsqu’elle coupa le moteur de sa Toyota.

La vitre du salon laissait filtrer la douce lumière de son intérieur. Elle introduit la clé dans la serrure et entra.

Elle déposa son sac de sport, son sac à main et un grand carton dans le hall d’entrée.

Elle jeta un rapide coup d’œil vers le salon.

La table de la salle à manger avait été dressée et de petites bougies étaient disposées sur tous les meubles.

Une bouteille de champagne trempait dans un seau à glace, des serviettes en tissus avaient été pliées sur les assiettes.

Une bonne odeur émergeait de la cuisine.

Marc préparait des roulades de saumon.

Elle s’approcha de lui, le serra à la taille et lui déposa un baiser sur l’épaule.

Il se retourna la prit sans ses bras et en silence l’embrassa longuement.

—    Tu m’as manqué mon amour.

—    Iris, cette soirée est très importante pour nous, j’ai des choses à te dire.

Le ton sérieux dans la voix de Marc, la fit pâlir.

Il l’emmena dans le salon en la tenant par les deux mains et l’invita à s’asseoir dans le canapé.

Il se leva, ouvrit la bouteille de champagne et en remplit les coupes.

—    Que fête-t-on ?

—    Toi et l’amour que j’ai pour toi !

Il alla choisir un CD et l’inséra dans le lecteur.

Il lui avait composé une compile de morceaux de guitare classique et de piano, la musique qu’elle préférait et l’invita à danser.

Elle se laissa entraîner, se blottit contre lui et se laissa embrasser.

Son baiser était doux et fiévreux.

Il lui proposa de passer à table, apporta les entrées, suivi du menu spécial “fête” qu’il avait passé l’après-midi à préparer et remplit les verres de vins de premiers crus en accord parfait avec son menu.

Marc était tendre et sensuel, elle se laissait emporter par ses attentions.

Chaque fois qu’elle voulait lui parler, il s’approchait de ses lèvres et elle succombait à son charme.

Il l’emmena dans leur chambre, des bougies scintillaient de mille feux ; des petits photophores en recouvraient tout le mobilier.

Ils firent l’amour passionnément, jamais elle n’avait connu Marc aussi charnel et sensuel.

Il la prenait avec plus de vigueur qu’elle ne lui avait jamais connu, ses coups de reins étaient forts, elle en ressentait de la douleur et du plaisir. Leurs ébats se poursuivirent une grande partie de la nuit. Éreintée, elle se blottit dans ses bras.

—    Marc, que t’arrive-t-il ?

—    Je voulais que tu saches que tu es la femme la plus adorable qu’un homme puisse souhaiter, que j’aurais voulu pouvoir te donner plus d’amour, tu le mérites… tu mérites d’être aimée pour toi et toi seule, j’aurais voulu faire ton bonheur et te rendre heureuse.

—    Marc, tu me rends heureuse, je t’aime et tu es mon unique amour…

—    J’aurais voulu être différent, je te jure que j’ai essayé.

—    Je ne comprends rien à ce que tu me dis. C’est cette fille, Carole ?

—    Oui et non !

Iris se redressa dans le lit, des larmes aux coins des yeux. Marc du bout des doigts récupéra une larme qui coulait le long de sa joue.

—    Carole me fait chanter… Elle nous fait chanter.

—    Du chantage et qui “nous” et pourquoi “nous” ?

—    Elle sait qu’Alain et moi sommes amants !

—    Vous êtes amants, tu es homosexuel…Marc, depuis combien de temps cela dure-t-il ?

—    Nous nous aimons depuis plus de vingt ans.

—    Mais, Alain est marié, il a des enfants…

Marc se mit à sourire.

—    Ce n’est pas incompatible d’être homosexuel et de fonder une famille.

—    Jeanne était au courant ?

—    Non, si Alain ne s’était pas fait prendre avec sa voisine, ils seraient toujours ensemble. Elle savait qu’il délogeait, elle n’a pas accepté que cela se passe chez eux.

Il la prit dans ses bras, elle se blottit contre lui, il l’embrassa tendrement sur le front.

—    Si tu l’aimes pourquoi ne vivez-vous pas ensemble ? Les homosexuels peuvent cohabiter légalement.

—    À cause de notre métier, nous avions peur de ne plus être crédibles et de passer pour des pervers. Tout le monde ne réagit pas aussi bien que toi !

—    Comment cela a-t-il commencé ?

—    Alain et moi fréquentions le même lycée. Il est arrivé en cours d’année du dernier cycle. J’avais dix-sept ans et une petite amie. Nous nous sommes retrouvés pendant un congé scolaire dans un camp de vacances, nous partagions la même chambre. Il avait réussi à obtenir une bouteille de vodka et nous l’avons bue lors d’une soirée. La tête me tournait, j’étais prêt à m’évanouir. Il m’a tenu dans ses bras et m’a embrassé. J’ai adoré ce premier baiser, il me procurait plus de plaisir que ceux d’Anna, mon amie de l’époque. Nous nous sommes embrassés longuement et nous avons fait l’amour… Je te choque ?

—    Je ne suis pas juge, mais simple flic !

Elle respirait doucement et avait posé sa main sur le cœur de son compagnon.

—    Après le camp, nous avons continué notre vie où nous l’avions laissée. Lors du bal de fin d’année, j’avais eu mon permis et mes parents m’ont offert une voiture. Anna m’a demandé de la raccompagner, nous avons fait l’amour dans la voiture et j’ai détesté ce moment. C’était la première fois que je couchais avec une fille. Je pensais que le problème venait d’Anna, j’ai eu d’autres copines, mais je n’en avais aucun plaisir. Alain jouait mieux la comédie que moi. Il disait que les filles ne l’impliquaient pas émotionnellement et que le plaisir qu’il en avait était purement sexuel. Moi c’était le contraire, si je n’en avais pas le désir, je n’en avais aucun plaisir. J’avais honte de ma déviance et je ne me l’expliquais pas.

—    Tes parents étaient au courant que tu préférais les garçons ?

—    Pas les garçons, j’étais follement amoureux d’Alain. Mes parents l’acceptaient.

Je l’ai été à la première seconde quand je l’ai rencontré. Son attirance pour moi était partagée. Après le Lycée on se voyait régulièrement, puis nous avons pris un appartement en commun. Nous avons fait l’école de police ensemble, nous voulions tous les deux être à la criminelle. Le soir où nous avons obtenu notre brevet, nous avons fait la tournée des bars. Nous avons atterri dans un night-club et nous nous sommes fait draguer par deux filles, Jeanne et Alice. Au petit matin, chacun a raccompagné une fille. Alice avait déjà beaucoup d’expérience et elle s’est rendu compte qu’elle ne me donnait aucun plaisir. La première nuit que nous avons passée ensemble, elle a mis cet échec sur le compte de la boisson. Alain et Jeanne continuaient à se voir.

—    Tu n’étais pas jaloux ?

—    Alain sauvait les apparences. Et puis, Jeanne lui a annoncé qu’elle était enceinte et il l’a épousée.

—    Elle ne s’est pas rendu compte qu’il… était gay ?

Iris leva la tête et regarda Marc, il lui donna un baiser.

« Non, elle n’aurait pas pu » se répondit-elle.

Marc lui souriait.

—    Quand je t’ai connu, tu sortais avec Alice, elle savait pour toi ?

—    J’ai revu Alice au mariage d’Alain. Nous avons passé la nuit ensemble et elle a compris que je n’étais pas sous l’emprise de la boisson. Son frère vivait avec un de ses collègues de travail. Elle me comprenait, mais elle voulait partager sa vie avec un homme, un vrai. Pour les collègues de travail, nous faisions semblant d’être ensemble. Et puis, Alice t’a repérée.

Elle avait prévu notre séparation aux yeux des autres en douceur. Elle trouvait que cela paraîtrait plus viril si nous nous séparions parce que j’avais une autre femme qu’elle dans ma vie. Elle a organisé notre rencontre, nos rendez-vous, puis elle a rencontré son mari, et est restée pour moi une amie et une confidente.

—    Marc, je suis une femme et cela fait dix ans que nous vivons maritalement, pourquoi n’ai-je pas soupçonné un seul instant que tu ne m’aimais pas ?

—    Tu te trompes Iris, dès que nous avons dansé ensemble j’en ai eu des frissons. Tu me plaisais, je te désirais. Je t’ai adorée la première fois que nous avons fait l’amour, tu ne me demandais rien de plus que ce que je pouvais t’offrir. Je t’aime Iris, n’en doute jamais.

—    Mais ton coeur n’est pas à moi.

—    Je le regrette chérie, j’ai cru que je changerais, et sincèrement au plus profond de mon être je pensais que je guérirais !

—    Mais tu n’es pas malade, Marc.

—    Toi, tu le penses. Mais je suis hors-norme, si le bureau venait à savoir que deux de leurs inspecteurs de la criminelle sont des “folles” je te laisse imaginer l’ambiance du travail.

—    Marc, nous sommes au vingt et unième siècle, il y a des couples lesbiens dans mon équipe, elles font du super bon travail, on se fout se savoir qu’elles broutent du gazon.

—    Je t’adore mon amour, mais les femmes qui vivent en couples sont plus fortes que nous pour affirmer leur choix. Les machos leur trouvent des circonstances atténuantes.

—    Ne m’appelle plus mon amour, Marc, j’ai le cœur qui se fissure.

—    Tu resteras mon unique amour de “femme” dans ma tête. Il n’y a jamais eu que toi et il n’y aura jamais que toi.

—    Et Carole, que vient-elle faire dans ta romance ?

—    Cette pute avait rendez-vous avec un de ses amants dans un motel à la sortie de la ville. Elle a reconnu la voiture d’Alain. Elle a fait croire au gérant de l’hôtel qu’elle était attendue. Cet imbécile a cru qu’on faisait une partie à trois et lui a renseigné notre chambre. La porte n’était pas verrouillée, elle est entrée et nous a surpris au pieu. Elle a sorti son portable et nous a pris en photo. Le temps d’enfiler un jean, elle était partie.

—    Elle vous fait chanter  et combien réclame-t-elle ?

—    Elle nous échange son silence et son portable contre cinquante mille euros.

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Le tableau noir

A la craie de ses souvenirs, il dessine une maison, avec en façade une grande porte et deux fenêtres.

De la cheminée, sort une fumée qui va rejoindre un gros nuage blanc dans un ciel azur.

Le soleil fait un sourire à l’arc-en-ciel , et il envoie ses rayons dans toutes les directions.

Deux oiseaux volent au-dessus d’un pommier chargé de fruits rouges.

Sur le sentier bordé de fleurs, qui mène à la maison, il y a un garçon et une fille. Ils se tiennent par la main, et des petits cœurs papillons, virevoltent tout autour d’eux.

Sur le tableau noir, de ma mémoire, il y a ce rêve d’enfant, identique à ce  dessin, où je me représentais le bonheur.

M.H.(Michèle Hardenne)

Crocodile

Allez dandy, mon ami,

Serre-moi la pince,

Ne fais pas la gueule, souris,

Même si ça grince.

Arrête tes larmes,

Tu me fais pitié,

Dépose tes armes,

Et faisons la paix.

Sous ton cuir dur,

Ton âme est tendre,

Et la froidure,

Pourrait la fendre.

Tu finiras en sac,

Avec ton cœur croco,

Ou en Santiag

Si tu fais le gros dos.

Allez dandy, mon ami,

Ne tire plus la gueule,

Il y a pire dans la vie,

C’est de finir tout seul !

M.H.(Michèle Hardenne)

La solitude

La solitude quand elle pose son voile, elle obscurcit le bleu de la vie.

 
La souffrance l’accompagne, et ensemble elles se plaisent à noircir l’esprit, faisant grandir un mal qui isole du monde de la réalité.

 
La vie vaudra toujours la peine d’être vécue, et parfois, il est nécessaire de se remettre en question pour connaître l’origine du mal être, et de la combattre.

Seul, nous ne sommes rien !

M.H.(Michèle Hardenne)

La montagne est si belle

Une chèvre dans le pré, restait couchée.

Mâchant longuement une brindille, son regard était ailleurs.

Il était dirigé vers de hautes montagnes, aux sommets éternellement enneigés, qu’elle pouvait voir de la prairie.

Le soleil se levait à l’horizon, au bout de la plaine, et se couchait derrière les flancs des montagnes.

Ces montagnes, si belles du printemps jusqu’à la fin de l’été, elle les avait connues, il y a bien des années.

Elle se souvenait qu’avec ses frères, ses sœurs et toute sa famille, elle gambadait en toute liberté dans de hautes herbes parfumées, qu’elle sautait de rochers en rochers pour atteindre le sommet, là où l’air était si pur et si frais, qu’elle broutait du côté de l’adret et faisait de longue sieste à l’ubac.

Mais un jour, elle fut emmenée, dans la vallée. Toute sa famille avait été rassemblée dans ce pré, aux clôtures électrifiées.

Sa belle montagne, avait perdu de sa verdure, les champs de fleurs avaient fait place à des maisons aux murs blancs et aux toits rouges. Les sentiers de rocailles qui étaient bordés d’arbustes sauvages et savoureux, autrefois empruntés par quelques rares promeneurs, étaient devenus un béton lisse, reflétant les rayons brûlants du soleil d’été.

Les années passaient, sa famille disparaissait.

Seules, quelques chèvres étaient préservées, parce qu’elles donnaient encore du lait, pour les hommes, qu’ils transformaient en fromage.

Il y avait deux boucs parmi les dix femelles, dont elle, qui devaient assurer la longévité de sa lignée.

Elle avait eu, au cours de sa vie, trois portées, mais n’avaient pas pu garder ses petits auprès d’elle. Dès qu’ils étaient sevrés, ils étaient emmenés, et elle ne les revoyait plus, jamais.

Pourtant, mâchonnant à nouveau un peu d’herbe jaunie, sans aucune saveur et à la forte odeur de bitume, elle n’avait rien oublié, et de cette réalité du passé, elle ne pouvait plus qu’en rêver.

M.H.(Michèle Hardenne)

Couleur « passion »

Si la passion devait être une couleur, elle serait blanche, immaculée, vierge de maux.

Mais, elle a tendance à virer au rouge, quand elle bouillonne à l’intérieur, mettant le feu au corps, au cœur et à l’âme, devenant un brasier avide de sentiments de haine et d’amour.

Le rouge passion, au goût de fruit de paradis, donnant au cœur ses couleurs, quand il est amoureux, et rendant les désirs si ardents, que le corps en est fiévreux.

Le rouge cramoisi, qui brûle le visage, donnant aux yeux toute son incandescence, sous le feu de la rage ou de la colère, portant le sang en ébullition dans les veines jusqu’à ce qu’il devienne un venin, et puis, qui sous le coup d’une morsure frappera sa victime.

Mais, la passion reste l’expression de l’intensité de l’intérêt que l’on porte à une personne, ou à une chose, et sa couleur ne peut que prévenir du danger, auquel on peut s’exposer à vouloir la rendre trop vive.

M.H. (Michèle Hardenne)

L’air d’une chanson.

J’ai la tête vide, elle s’est retournée,

Et elle est percée de tous les côtés.

Trous d’oreilles, d’yeux et de nez, pores de peau,

Et bouche, laissent fuir de mon corps son eau.

J’ai perdu toute mon étanchéité,

Et je laisse mes sens s’échapper.

J’ai le cœur qui s’est cassé, il est ailleurs,

Emporté par une voix pleine de douceur.

Il ne m’a laissé que quelques battements,

Pour suivre la jolie mélodie de ce chant.

Ma tête et mon cœur s’en vont prendre l’air,

Celui d’une chanson,  qui glisse dans ma chair,

Faisant vibrer toutes mes belles émotions,

Comme l’archet sur les cordes du violon.

M.H. (Michèle Hardenne)

Un veau dans le pré

Dans le pré ce matin, elles étaient six à brouter paisiblement l’herbe bien verte  et grasse.

Toutes blanches, il était difficile de les reconnaître.

Pourtant, lui, si petit, tenant à peine sur ses quatre pattes, ne pouvait se tromper.

Il était sous elle et prenait son petit-déjeuner. Il tétait ce lait, qui ne serait pas trait, pas cette fois.

La priorité était donnée à ce veau, né depuis deux jours, et si robuste déjà !

Les autres vaches avaient le pis gonflé, et auraient bien volontiers accepté de l’alléger en offrant leur liquide nourricier.

Mais ces génisses ne pouvaient fournir de lait maternel qui évidemment était celui qui convenait le mieux.

Les vaches n’intervenait pas pendant le repas du veau, elles broutaient allant jusqu’à l’ignorer.

La maman devait être plus âgée, et sans doute que parmi les plus jeunes, certaines étaient peut-être sa progéniture.

Il n’y avait que des femelles !

Mais où étaient donc passé, les taureaux et le papa ?

Était-ce donc uniquement aux vaches d’élever leur petit ?

Pourquoi, ces familles étaient-elles séparées ?

En regardant, les gros animaux dans le pré, je me suis sentie heureuse d’être humaine, et même si  je ne vis pas paisiblement à la campagne, broutant toute la journée et faisant de longue sieste, la simple  idée de penser que mon petit connaît son papa et qu’il grandit parmi tous ses semblables, me comble de joie !

M.H. (Michèle Hardenne)

Un troubadour

Le poète est troubadour.

Il chante la vie,

Il chante l’amour.

Et de ses textes en prosodie

Naissent les joies du jour,

Et les larmes de la nuit.

Il pleure à la Lune,

Et parle aux étoiles.

Il ne cherche pas la fortune,

Juste des mots pour sa toile.

Il vit dans une bulle bien ronde,

Qu’il quitte pour voir le soleil,

Puis, retourne dans son monde,

Où, il s’invente une vie moins cruelle.

Il est un amoureux éternel,

Et il avoue ses sentiments.

Pour lui, toutes les femmes sont belles,

Mais, c’est à sa muse qu’il a prêté serment.

M.H.(Michèle Hardenne)

Il ne faut pas s’attacher à ce qui était,

Mais voir ce qui sera beau.

M.H.(Michèle Hardenne)

Un porte-bonheur pour qu’à partir

De ce premier jour de mai,

L’amitié, l’amour, et la liberté

Soient une belle raison de vivre.

M.H.(Michèle Hardenne)

Une clé de mai

Je vous envoie par ce biais,

Mon trousseau de clés.

Il y en a une particulière

Qui s’ouvre sur mon imaginaire.

Celui d’un jardin des lubies,

Où tout peut être bon et gentil.

Les fleurs y sont bleues,

Et se voient dans vos yeux.

Il y coule une eau de vie,

A la fontaine des quatre jeudis,

Et puis, surtout , il y a vous,

Qui êtes ici chez vous !

Alors prenez ce brin de muguet,

Et faites-en ce qu’il vous plaît.

Posez-le sur votre coeur,

Et ouvrez la porte du bonheur.

M.H.(Michèle Hardenne)

Le lilas et le muguet.

Dans le jardin, les pies et les merles faisaient le guet.

Les fleurs du jardin, par manque de luminosité et de chaleur, en ce mois d’avril, avaient peiné pour éclore, et avaient été désertées par la foule des petits insectes qui auraient pu se réjouir de les butiner.

Les oiseaux étaient plus visibles sur le gazon et dans le potager,  à la recherche de quelques vermisseaux à se mettre sous le bec, que perchés dans les arbres où ils commençaient à faire leur nid.

Un merle s’était installé dans le saule, et son excellente vue lui permettait de surveiller le lilas qui portait de jolies fleurs blanches  en bouquet. L’oiseau aurait apprécié que le parfum qui émanait de cet arbre attire davantage d’abeilles ou de papillons.

Mais, excepté quelques taches brunes jurant sur le vert des jeunes feuilles, le lilas ne semblait animé que par le vent.

Le merle en s’en approchant, remarqua que les pustules le couvrant , remuaient.

Il les toucha du bec et en fit tomber quelques unes sur le sol. Ce qui aurait pu être une graine ou un fruit, se mit alors à bouger. L’oiseau intrigué en prit un dans le bec et le recracha tout aussi rapidement.

La carapace cireuse de couleur brune ne semblait pas faire partie de ses mets préférés.

Au pied du lilas, du muguet exposait fièrement ses petites clochettes aux timides rayons du soleil.

L’oiseau cherchant désespérément une nourriture adaptée à sa progéniture, se mit à gratter la terre humifère dans laquelle se plaisait le muguet.

Son regard fut attiré par ce qui paraissait être de petites baies rouges.

Il voulu en prendre une becquée, mais elles se mirent également à bouger.

Leurs carapaces rouges ne cédant pas à ses coups de bec, le merle les recracha.

Sous un pied de lilas garnit de muguet, criocères et cochenilles  se moquèrent d’un pauvre merle affamé , qui n’eut d’autres solutions que de retourner sur la branche du saule, en attente d’une nourriture plus succulente.

En ce mois d’avril, même si les fragrances du jardin ouvrent l’appétit, le buffet n’en est pas pour autant accueillant.

M.H.(Michèle Hardenne)

Un menu de fête

Ton esprit est boulimique, il se nourrit de tout ce qu’il voit, il est insatiable et il a déjà commencé à la dévorer.

Elle t’a tendu la main gauche, tu as d’abord goûté ses doigts,  et les uns après les autres, elle les a vus disparaître.

Puis, ce fut son bras, ensuite ses pieds et ses jambes, et une grande partie de son corps.

Tu l’avales goulûment, sans même prendre le temps de te délecter de ses saveurs.

Tu ne sais même plus en apprécier son goût sucré, et tu fais la grimace sur les quelques morceaux durs que tes pensées ont du mal à croquer.

Pourtant, si tu le voulais, elle serait un menu de fête, de chaque jour !

Elle, c’est  ta vie, et comme un plat qui met du temps dans sa préparation, il faut le consommer avec modération, et prendre le temps d’en apprécier chaque ingrédient qui entre dans sa composition.

M.H.(Michèle Hardenne)